viernes, agosto 17, 2007

Bucowski en la memoria


A diario se cumplen años y se pierden también, a diario se encuentran motivos para seguir y para dejarlo todo, para jurar olvidarlo y recordar sin querer, para matar una sonrisa y resurgir en un guiño, para meternos un trago y jurar que lo dejamos, también para escribir o morir el intento.

Así fue Charles Bukowski y así fue su poesía de líneas de botella y alivio embriagado, así fueron sus renglones de vesania retando la cordura, palabra de honor en el recuerdo de todas sus putas a las que amó, y como si fuera el único, a quien ellas amaron tanto.

No existe poesía viajera y más decadente que la suya, ni la más callejera y llena de ternura, y si de sinceridad se trata su realismo derramaba agresiva verdad.

Construir su mundo de magia a la inversa y romanticismo inescrupuloso era su naturaleza, y sin dudar una tarde de agosto, desiciones y arrugas cambió su papel de extra en la guerra por el de principal en la jaula y esto le costó la gloría contra la que siempre luchó.

Andernach en Alemania quedó tan lejos como sus 2 años cuando se marchó con sus padres. En los Angeles tener que vivir en un ambiente hostil alimentado por la violencia, el paro y el enrarecido ambiente patriótico norteamericano durante la Segunda Guerra Mundial era alimento del día a día.

Mas pronto que tarde su afición al boxeo y a las bibliotecas fueron tallando ligeramente su perfil de hombre duro, sobrevivió en la jungla urbana entre empleos esporádicos peleas y borracheras sin destino.

El chico que aprendió a vivir con pocas monedas y un puñal clavado en el corazón, aprendió a ver lo tierno en los mendigos y rufianes, en los que de tanto alcohol caían como hojas frente a las iglesias y la gracia que envuelve a todos aquellos que jamas serán los primeros.

Rey de la corona partida, 73 años, un 16 de agosto de 1920…
a diario se cumplen años y se pierden también.

CONFESIÓN

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

!Hank!

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.

-Charles Bukowski-

Andreita gracias por el sms, Abraham por la llamada, Pelao por el sms, Iris por la llamada la mas rica por cierto, Felíx por la llamada, mi broder David y Alex por las llamadex, Sandra por el sms, la Milu por el saludo, el Oso también, Thais por el saludin y a toda la people que cumplió.